el ángel

Era una mañana fría. Demasiado fría para principios de octubre.

Poco a poco fui abriendo los ojos. Las persianas estaban bajadas, pero aun así entraba mucha luz.

Me levanté.

Mis pies desnudos irrumpieron sobre la fría piedra.

No conseguía explicarme aun, después de casi dos años, como es que él seguía ahí.

Sobre el suelo había unas cuantas plumas, indicios claros de que, como cada día, se había despertado antes que yo y se había marchado, como cada día, sin decir adiós.

Tal vez no volvería a verlo en meses.

Siempre hacía lo mismo…

Siempre que se marchaba dejaba en mi cuarto la dolorosa posibilidad de que tal vez no volvería jamás.

¿Dónde iba?

No lo se, pero era más importante que yo.

Estuve de pie un buen rato, aunque no sabría decir cuanto. Supongo que esperaba a que volviera.

Vaya iluso…

No iba a volver.

“Siempre haces lo mismo”, me dije “Te vas y esperas que este aquí cuando vuelvas”.

“Tal vez un cuando regreses ya no estaré aquí”.

Comencé a andar con la esperanza vana de encontrarlo por la casa, haciendo el desayuno, o incluso a punto de marcharse.

Nada.

Se había vuelto a marchar.

Pero cuando volví a mi cuarto, la mañana pareció un poco más calida. Encontré una pluma blanca sobre la almohada y una nota que decía:

“Estabas dormido, no quería despertarte. Volveré esta noche. Lo prometo. ¿Te apetece cenar fuera?

Te quiero”

"Solo necesito un trozo de papel y útiles para escribir, 

para sacar del quicio al mundo"

                                                  Friedrich Nietzsche